Würm vat'Najökull

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Son Profil Général :

N° 109131
Maison Eizekel (86093) Héritier de Eizekel (86093)
Réincarnations
  • [Descendant de : Eizekel (86093), 1° Filiation]
    		•
    Distinctions
  • [Possédé par un Shai]
    		•
    Palmarès sportif
  • [Client au Béhémoth Rôti]
    		•
    Maladies
  • [Immunisé aux Crascs Parasitus]
    		•
    Race Darkling
    Date de Création 4° jour du Scarabée du 13° cycle après Ragnarok
    Niveau 54
    Guilde StriKe TeAm [Damnés]
    [Abraxas l'insondable]
    Mouches 74 Bzzzz
    Nombre de Meurtres 384
    Nombre de Décès 18
    Equipement Utilisé
    Possessions
    Description :
    [Toutes les informations présentées en dessous de cette ligne sont spécifiées par le joueur et ne sont donc pas officielles]
    Mon grand frère, pas doué soit il ... est le nommé Eizekel (86093). Cette raclure porte des jupes, des couronnes et attaque comme un lâche avec son affinité pour le feu...quelle fiotte !!

    Il me désespère...alors moi pour redorer le blason familial, j'ai opté pour une approche basique ... le feu c'est de la merde, vive la glace !

    Si vous lisez ces lignes, c'est qu'on ne va pas tarder à se rencontrer alors :
    - je ne t'aime pas, oui toi, voleur de bouffe !
    - je ne t'aime pas, non plus, toi, voleur de trésors !
    - je n'aime pas être pris au dépourvu, sans voir qui viens sur ma caverne sans s'annoncer. (Au moins mon abruti de frère n'a pas ce problème ...).

    Allé, à très vite pour un siphon (ou pas...) Bisous !

    RP : Dans les galeries saturées de soufre et de moisissure, Würm chassait de l'ectoplasme.
    La roche se fendait sous ses coups, non par violence, mais par consentement.
    Chaque entaille laissée dans la pierre résonnait comme une litanie muette, répétée depuis des âges où le Hall n’était encore qu’une carcasse tiède.

    Puis le message arriva. Il ne fut ni lu, ni compris. Il s’implanta.

    Une brûlure au creux du crâne, une certitude gravée dans la moelle : le Portail des Enfers avait cessé d’attendre.
    L'ectoplasme mourant s’effondra à ses pieds, devenue inutile. Würm ne prit pas le temps de l’achever. Certaines chasses se terminent sans trophée, lorsque la vraie proie appelle ailleurs.

    Elle essuya ses griffes sur la chair encore chaude, traçant sans le vouloir un symbole ancien : une spirale incomplète, promesse de retour.

    Elle prit la route sans hésiter et parvint, désorientée, devant l’Autel.
    Ce n’en était pas vraiment un.
    C’était une plaie maintenue ouverte par des os, des tendons et des prières ratées. Autour, la chair du Hall avait été sculptée, non pillée. Des corps fondus entre eux formaient un chœur figé, bouches ouvertes dans une extase d’agonie, offrant leur silence à ce qui montait.

    Würm s’y posta. Elle attendit.

    Des bribes de murmures rampèrent hors des runes :
    « Par le sang versé… les Enfers attendent…
    Par le sang… les Enfers… tu entreras… »

    Son sang coula sur les signes.
    Le Hall se déchira.

    La téléportation ne fut ni brutale ni douce. Elle transpira, s’ancrant de toutes ses forces lorsque la pression infernale s’abattit. Devant la Légion des démons, elle offrit sa masse et sa volonté. Là où d’autres auraient été aspirés, elle tint. Là où l’horreur exige un tribut, elle paya en endurance.

    Car la Trolligion des Enfers ne cherche pas des fidèles.
    Elle cherche des corps capables de tenir assez longtemps pour que l’Enfer prenne racine.

    Dans une dernière lueur de lucidité, Würm vit un Shai s’emparer de son corps.
    Elle était reconnue.
    Désormais, elle servirait.